UNA VIDA SIN TITULO

Un bolígrafo con ganas de escribir, una libreta con telas de araña, un destino que te hace esperar pero nunca engaña. Un breve finde, una intensa semana, una mirada, un cuello que engancha. Un grito perdido por las calles del orgasmo, el morbo convertido en profundas notas de piano. Un par de piernas, unas ganas que no se soportan, una ilusión, dos labios que chocan. Una oscuridad a la que golpear sin guantes, frunciendo el ceño, teniendo aguante. Recuerdos que regresan, escalofríos semejantes. Un par de Nikes pisando el asfalto, siempre la misma ciudad, los mismos charcos. Y la vida cual cigarro se consume, una vida sin maletas, sin dudas que destruyen. La misma canción que desgasta mis sentidos, que ralentiza mis latidos, que me recuerda a todos los que se han ido. 

¡SIGO VIVO!

Hola Bloggers,

Os escribo para informaros que llevo mucho tiempo sin escribir nada nuevo por aquí.
La verdad es que mi cuenta Twitter me quita mucha inspiración y la mayor parte del tiempo que empleo para escribir.

Asi que, por ahora, todo lo que escriba se publicará en mi cuenta Twitter.
Aunque espero volver a escribir algún que otro relato muy pronto.

Os invito a que me sigáis, para así no perder el contacto de todo lo que vaya haciendo.

Twitter: @RafaScribe 

¡Un abrazo a todos!

Manifiesto personal.

Hace tiempo que mis escalofríos se convirtieron en poesía, que las putadas de la vida se hicieron adultas, dejaron de ser amargas cicatrices y aprendieron a coquetear con el papel y el bolígrafo. Hombre de piedra y algodón, palabras en mis entrañas, en lo que sea, pero el mejor. El incomprendido siempre es el mejor pensador, sentir más allá del arte, más allá del rencor. Tener que detestarse a sí mismo para poder amarse con pureza, el amor se esconde tras la corteza. Simple quita penas cómo lo es la amistad y la cerveza. Vivir con razones, no con excusas, corté con todas mis musas, al final resultaron ser todas putas. Necesitar sentir el vértigo, el mismo que dota un orgasmo, llegar a un tope, hasta que el placer te diga 'Largo'. Amigo y enemigo cómo lo es el pasado, perder es aprender, caer al vacío, ahogarse, pero aterrizar en tus brazos. Tipo peculiar, tan loco y cuerdo cómo el qué más. Te queda tanto por averiguar, capta mi mirada, verás que la mataron más de tres veces, pero eso ya da igual. Texto tan breve cómo un cigarro, pero tan pasional cómo su fuego. El sentimiento no es ningún juego, él hace lo que eres y lo que serás luego. Corazón frunciendo el ceño, puño cerrado, soñador y constante desde tan pequeño.

Canción de Domingo

Otra tarde más en la que hago mía esa perfecta canción de Vinnie Paz, en la que mis brazos ondean la oscuridad de mi habitación. Mi cara ya es un poema de aquel escritor llamado lágrima, una expresion de fragilidad y enfado, el oceano de mis ojos ya es infierno, una lastima.
Mi barba ya insinúa locura, que el corazón grita, y sus llantos son molestos para mi alma desnuda.

La misma canción suena en bucle, estas paredes ya se cansan de ella, pero me da igual, ya nada me aturde. Su Do, Re, Mi, Sol capta mi atención, ignorando el gris color del domingo y su depresión.
Atención; ¿Como lucir mis alas de oro sobre un cielo oscuro? Si ni siquiera Dios lo cambia o el viento
y su estornudo.

La letra de esta canción ya cansan mis labios secos, mis brazos también cansados ya no bailan, pero mis oídos son incansables, están demasiado atentos. Porque la vida es escuchar, amor sea o lamento.
Al acabar, miles de poemas sobre mi pecho se han abierto, demuestran su luz, su mensaje, sus derechos.

Y es que es una tontería, pero es así como me siento, alcanzar el cielo a través de la pluma,
es lo que llevo dentro. 

¿Tú y la poesía? Mis mejores capitulos

Sigo siendo ese niño inocente en su escritorio, creando rimas,
madurando con el amor del folio. Conquistando cada fobia y su monopolio.
Natural siendo original, no me interesa el egocentrismo y su podio.
Aprendí que el amor más simple puede ser el más poderoso,
que harías de mi un hombre de oro y que enfadado, celoso estaría el triste lodo.

Escritor del verso y su gloria, un escritor nato.
Tan clásico como el amor, o como el sonido rosa de tus platos.
Hoy, demasiados poemas lloran sobre mi regazo.
Tan prohibidos y azucarados parecen todos tus pecados.
La escritura son las manos que tapan mis oídos cuando
el odio grita demasiado alto, cuando este mundo agresivo me harta,
cuando me escupe sus enfados.

Para vivir no tuve otra excusa, que fueras tú mis días,
mi delirio, mi musa. Cuando la vida se insinuaba confusa,
que bien se vendían mis dudas, mientras tanto, mis decisiones tan sordas,
bailando con la locura.

Hay amores que ya no regresan, pero no puedes olvidar su nombre.
Con más besos que tu boca cuando te alejas, con más pasión que el desorden.
Con más carácter que tus cejas, con más morbo que tu escote.
Que mis ganas ya se quejan, quiero rozar ya tus bordes. 

Atentamente; un amor, ya me conoces. 

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Anoche soñaste conmigo, ahora me ves diferente,
como aquel beso en la mejilla y aquel beso en la frente.

La recuerdo con canciones de Jazz.
Evoco tanto sus palabras 'Siempre te querré un ratito mas'.

Las gotas de lluvia son la mejor armonía para esta melancolía,
la de ayer, la de hoy y la de otro día.

Este palpitar adicto dicta. Él es quien decide y dice 'Hasta la vista'.

Mas cariño en el mes de Diciembre, ya ni siquiera el amor se entiende.
Si la felicidad a veces se esconde, díganme donde, quiero dejar de dar coces.

Si es necesario, te recitaré poemas con mi saxo,
para que te quedes conmigo, para crear un camino mas largo.

Ya murió el poeta, ya resucitó el soldado.
Cuanto odio bailando y cuanto amor enjaulado.

Que manera de tropezar, de alzar la vista al viento.
Escribir a solas, siempre con que pensar, escribir es lo que siento.

Hablo de ella y de mi en este, mi propio texto.
Vivir es esencial, pero volar es lo primero.

Doto de una tremenda estupidez, me tiran impulsos impuros.
Por favor, no te alejes de mi esta vez, soy un sensible dramaturgo.

Amante del sentimiento y de lo mas profundo,
tengo un miedo sincero, quieto, pero yo sigo dando tumbos.

No soy zurdo, siempre me busco,
soy lo opuesto del hombre con panza, barba y puros. 

Piensa con suavidad que el amor no entiende de edad.
Siempre poniendo condiciones, vaya tontería ¿Verdad?

Violenta, histérica grita la urbe,
pero yo sigo soñando tranquilo, volando sobre mi propia nube.

Gritaré tu nombre algo mas alto, sonreiré mientras tanto,
pensaré un rato mas en ti, para no echarte de menos, tanto.

Ya siento mi alma en calma, ya tengo tu sexo sobre mi cama.
Pasaremos del reloj, mientras esta puta vida se escama.

Intento ver el dolor desde el reverso,
siempre atento, inmerso dentro.
Siempre te querré un ratito mas,

desde luego.  

LAS TARDES NO ESPERAN

Hoy me apetece volar, no creer en Dios, fumar, tener más días que malgastar y menos disculpas que dar.
Dejaré mis penas en la cama, sin llorarlas en la barra de un bar.
Y esta inspiración que aprieta, su sexo no es de bragueta, son sus besos en el vientre los que cuentan.
Noches y noches de lectura intensa, por la mañana frases desnudas a mi vera despiertan.

Cinco futuros y un contacto exacto, tú, yo y una manta en tu cuarto.
Horas de música en mis cascos, mi cabeza loca, repletas de rimas en pleno parto.
Ante placeres, tomo el camino mas largo y ante putadas, ni me aparto.

Fuiste una suave melodía de Jazz, en aquella tarde, sobre aquel cielo que lloraba, sin más.
Tú tan delicada, eres poesía, eres cuerpo de mar. Espera, paremos aqui esta rima.
Entre cojines, tu cabeza sobre mi pecho, noto como tus pensamientos sobre él respiran.
Y esta cuidad traslucida, hasta sus luces de noche se animan.
Buscaré la sonrisa que perdiste el otro día.

La vida sobre nuestra piel esta demasiado asustada, así que nos encaja una bonita coraza.
Soy de amores locos, de películas baratas, de recuerdos descosidos, de cervecitas y su malta.
Pero sobre todo, de sexo descontrolado y de tardes con manta.
                                        
Un paso ya son dos y de nuevo tres, las calles ya se acuestan,
pero yo estas frases no las pienso recoger. Estoy dispuesto a enloquecer,
si loco vivo feliz y contento, muchas cosas tendré que perder.

Yo volvió el otoño y sus colores ocres.
Parece ser que la vida es más hija puta con los pobres.
Ya sabes, pobres de problemas y amargas decepciones.

Busco el sol, busco su eje, pienso fumar sus placeres, hasta que estos mismos me quemen.
El amor y sus heces, ya me beso en la boca y lo hizo dos veces.
Sucumbí ante tus roces, cinco en total ¿Los reconoces?
Amor, odio, sexo, derrota y victoria. Puta vida, que bien me conoces.
                                                                 

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Autora de la fotografia oficial del relato: Maria Tarazona.
Aqui te dejo la referencia de su Flickr: http://www.flickr.com/photos/photographyismydrug/ 

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Justificas la existencia de los poetas, los que te sonríen, los que por amarte esperan.
Esta vida es bien terrible, esta vida es bien eterna, pero al mirar tus ojos,
me dicen de creer en ella. La vida así de cruel de ti me aleja,
noches de miles de lunas, noches de miles de esperas.
Cuando ella sonríe, el mundo va bien y mas bonita se siente ella.

Siendo sensible me siento útil, mis palabras con sentimiento ya saben hacia donde ir,
hacia donde tu corazón me dijo, hacia donde tu puedas sentir.
Este sentimiento de pena me creo mil enfados, ruinas en mi interior, ya no se como arreglarlo.
Que si el olvido me lo permite, tu rostro siempre querré recordarlo.
Chico lleno y vacío a la vez, al no estar enamorado.
Calmaré mis miedos si están asustados, que todo es dramático, todo al final ama por su lado.

Mis sueños insisten con esa cita, con esos dos cafés, con este recuerdo que no se marchita,
con ese beso tan dulce de miel. Muero por tus besos de diseño y no por los de un burdel.
Aquellos que no me darás mañana, ni me diste ayer.

El amor y sus putas, vistiendo de complicaciones y dudas.
Estas tranquilo con él en el pecho, pero a veces sudas.
Mas dudas, y mas dudas...

Este otoño saca mi lado romántico, puto poeta melómano drástico,
que vuelo mas alto que la pluma, que vuelo mas alto que el plástico.
Que si soy egoísta, es solo por sentir, por sentir versos acrobáticos,
solo yo podré fumar los llantos que escondes en tu ático. 

Sigueme sobre estos versos, me haré con tu atención y demás cosas, según...
Algunas personas me producen inspiración, otras inquietud, una inquietud por miedo,
por miedo a que se apague su luz.

La distancia es de escasos besos, ¿Y de sonrisas? Ni de lejos.
Creída perra sin complejos, ¿Cuanto nos quitas? ¿Cuantos momentos?

Inmerso dentro de esto nuestro, ahora este final camina, pero lo hace lento.
Sonreiré si vives conmigo chica, muy adentro de mi, muy adentro. 


                                                                                                                                          Para Sandra Rubbio

DIRECTAMENTE PARA USTEDES, ABRIENDO EL ALMA

Dicen que la inspiración da hambre, así que, me puse a escribir.
Esta vez no me acompaña en mis oídos esa canción al redactar lo que siento al vivir.
Un texto mas para este mundo, en el cual no sabemos si llorar o reír.
Nos riegan a base de odio y de burla, pero sin amor, no se puede sobrevivir.
Hacer parte del pasado es la única manera de existir, así que, existamos, amemos sin miedo
a sufrir o morir. Me inspira el mas siniestro canto de sirena, maldita vida que envenena... Putos impulsos de loco poeta, busco ese imperfecto invierno, esa perfecta primavera. Nací ya enamorado, pero no me di cuenta, hasta que aquella chica vino a tocar a mi puerta. Me gustaría que me dijeses si eres mas valiosa que un beso, si te gusta cenar con las penas del domingo, con un romántico escritor bohemio. ¿Porque escribo tan lento? Porque encuentro el amor en los versos, en esta puta vida, en este puto trago perverso. Me sobra el tiempo, todo lo que me falta de vida, me lo invento. No es que no quiera despertarme, es que sobre los días no encuentro nada interesante. Los pasos no andan sin sus pies y el hombre no soporta la vida sin una mujer. Me encanta amar cuando no corresponde. Si, soy un hombre uniforme,
puede que con poco me conforme. Pero el tiempo vuela, y no sabemos hacia donde.

Me enamoro a cada rato ¿Estos años de amor? Un simple simulacro.

De la cuna al verso, y del verso al ataud.

La libertad de expresión para algunos es nuestra cárcel interior, nos encerramos entre metas,
entre rimas que nos gritan que las venzamos, que quieren sentir el olvido sobre el punto, en cada final, de cada frase. Ese verso que con su amor anima al disléxico a ignorar sus dificultades. Aquel verso que te hace sentir grande, mas fuerte que un puño, mas letal que la muerte. Y si, somos enfermos, dotamos de la adicción suprema de la palabra, de la superación verbal. Somos diferentes, distintos, nacemos entre lineas y morimos sonriendo por hacer algo único. Y si llueven lágrimas sobre una frase inacabable, si el infinito baila sobre ella, si la voz muda de nuestras palabras no cesa de lloriquear en vuestro vientre, en vuestra sien, sera porque somos oradores reales del folio. Que no somos mas que nadie, que no somos mas que dudas, que solo sufrimos amor y su hambre, corazones en ayunas. El cielo se insinúa entre nuestros paisajes verbales, sin llamar a la puerta, con descaro te abre los ojos, y te causan un nudo exorbitante en tu garganta. Dotamos de esas palabras que con sus suaves manos alzan tu boca hasta tu cumbre, la cumbre de tu belleza, de tu sonrisa y su pureza. Reconquistamos al odio, a la ira y su cruel desarrollo. Somos ángeles sangrientos de drama, pero ya no somos hombres, somos poetas.